miércoles, 10 de agosto de 2016

Mar

raíz
tallo
agua
un tigre persiguiendo a una nena
que después se hace tigre
que después se hará nena
tu varita mágica me transforma:
tigre, nena, hipopótamo,
rinoceronte, libro, cactus, gato,
miau

después corremos sin saber qué somos
porque el cielo
cambia de color cuando nos movemos
y ésta casa nos modifica a cada paso

las naranjas agrias caen alrededor
incendiando lo poco que queda de la tarde

vos me das tu mano pegajosa
y esas son las piedras blancas
que me ayudan a encontrar
el camino de vuelta


domingo, 17 de julio de 2016

Conexión con el espacio

Una conexión con el espacio
directa y sin filtros
una conexión en la cabeza de lo que fui

Podés ver cada una de mis venas
desgarradas entre la multitud
que camina por el centro en un día cualquiera
me parezco a todas las demás figuras
hasta que me voy desdibujando
casi quieta
casi dormida
y eso que aprendi que casi
no alcanza nunca

Te tengo en cada palabra que no puedo escribir
más allá de las ruinas
de este dibujo herido
me acuerdo de cada regalo que me diste

Una estrella brilla más que las otras en esta noche helada
una estrella que no es sol de ningún planeta cercano
en este frío encontré el camino de vuelta
porque todo es un círculo
que va a encontrarnos respirando lento

jueves, 14 de julio de 2016

En otra dimensión


Venas en un brazo
Miel en las ruinas

En la nuca
y cervicales, hago silencio
pero abajo del río
hay ecos arrojando preguntas

Una tarde o dos
te espero quieta
me haces cosquillas
y debajo de estos arboles
las sombras se hacen grandes
entramos a otra dimensión
donde el suelo es más fuerte
y el dolor
es más fuerte también

te beso los dedos

Para poder continuar
tengo que parir una cosa que no quiero
el pasado es como una peli
que se reedita a cada minuto
y vos estás en otra dimensión

Los ojos de la tarde son enormes
siento el calor dentro de mi abrigo
mientras espero el colectivo
el viento helado quiere entrar
y no lo dejo
las lagrimas se enfrían
antes de caer

Te reis
te vestís
de lo que me da miedo

A veces
me visitas en los sueños
y al despertar
no sé para qué

domingo, 29 de mayo de 2016

Tragaluz


Tus ríos
tus venas
encendiendo las luces
de un día nuevo
que ya es viejo
me siento en el barco de tus ojos
que me llevan
a donde no hubiera podido ir sola
estas acá
(en mi pecho)
y sonás fuerte
o serán acaso
los latidos del reloj
que te olvidaste acá
(en mi pecho)

Retomo el hilo
que se corta
justo cuando llego al principio del ovillo
el recorrido es siempre el mismo
con ligeras variaciones
que no me satisfacen

Nunca va a salir el sol en este fucking punto del mapa

Tenés que dejar de mirarme
cuando no te miro
tenés que dejar de ser tan (vos)
porfa
porque si seguís haciendo todo eso
no voy a poder seguir con mis planes
de convertirme en algún tipo de
chica que fuma
y lee
y se quita el maquillaje con agua de rosas
como un personaje de Salinger

Si lloro sin voz es porque lloro cansada
estuve mucho tiempo despierta
y comí poco y nada
a veces el hambre me hace tener
algún tipo de rabieta
llorar no me lastima
hay una llaga que se ha secado

El tiempo
ese que me mira preocupado
va a dejar de quererme
en cualquier momento
y yo
no haré otra cosa
más que explotar
y aprender mil nombres de animales
que nunca voy a conocer

Te quiero de repente en este microsegundo
ahora ya no
sos como un tragaluz
que pierde los átomos
de todos los fotones que vuelan hasta alcanzar

alguna parte de mi cuerpo


sábado, 19 de marzo de 2016

Nucleótidos


el viento celular alterando las cadenas de nucleótidos
los puentes que hay entre ellos se agitan, se modifican

se mueren las especies que un día conocí

el día se apaga de golpe y oscurece
abrís los ojos y se derraman las aguas
pedazos de mí absorben el lodo
las mareas saladas
la piel que te olvidaste un día acá en mi casa
hacía frio y en el patio nos miraban las plantas
ellas entendían la luz y el agua que olvide darles

si supieras lo que veo
lo que escucho acá sentada

se mueve en sombras la historia que un día inventé
cuando creí que me partía 
cuando oí todo lo viejo
y me lo repetí hasta quedarme dormida
y luego
de verdad me partí encadenada a estas ideas
a estos recuerdos

si supieras que el suelo se hace oscuro
hasta llegar a los huesos de la lava
entenderías el volcán
si supieras que el mundo se está acabando
ya no dirías nada

sábado, 5 de marzo de 2016

Dio semillas

brotó un silencio
de esa grieta en la pared

una parte mía dio semillas
otra parte murió vendada
a los ojos de los otros

en mis manos, frutos ásperos  
me transformé en sequía
y la tierra enmudeció

adentro fluye un rio
que se escapa a veces por la boca
y no dice lo que quiere
canto atragantada
porque el ruido del mundo se ha hecho inmenso
porque las palabras que escuché se hicieron latidos
marcando un ritmo acelerado
palpitando en la garganta
pero no en el pecho

hasta el próximo invierno
voy a quedarme enredada en estas notas
haciendo una lista de cosas que murieron:
una foto
la miel de otoño
los nueve años

y el sonido que tenía tu voz